Bar­tho­lo­mä­us, gezeich­net am Hofe der Bart­lo­sen mit sei­ner haa­ri­gen Last mit­ten im Gesicht! Ein Mut­ter­mal des Schre­ckens! (Ja, Mut­ter Bart­hel­da sah genau­so aus.)

Das Form­haar hin­ge­gen, jene zur Kunst getürm­ten Haar­pracht auf den Köp­fen der Edlen, will ihm ein­fach nicht wach­sen. Kahl bleibt der Schopf, was immer er auch tut.

Bar­tho­lo­mä­us, der Aus­sät­zi­ge, wel­cher die Wahr­heit aller Din­ge kennt, aller Her­zen, aller Poli­tik, gefürch­tet, geäch­tet, hoch ver­ehrt … Denn immer, wenn einer lügt, wächst dem armen Bar­tho­lo­mä­us neu­es Haar im Gesicht. Und gera­de am Hofe, wo so viel gelo­gen wird, legt er sich eben ein dickes Fell zu.

Das ist noch Liesl, die Toch­ter des Königs, die ehr­li­che See­le am Hofe. Sie liebt ihren Bar­tho­lo­mä­us abgöt­tisch. Eine heim­li­che Lie­be ist es. In Liesls Gegen­wart ver­liert Bart das schänd­li­che Lügen­haar im Gesicht. Was natür­lich die heim­li­che Lie­be der bei­den zu ver­ra­ten droht. Und so lügt das Lie­sel bei den Stell­dich­eins, dass sich die Bal­ken biegen.

Ein haa­ri­ge Geschich­te von Lie­be und Ver­rat, vom Kamp­fe um die Wahr­heit und natür­lich um die ein­zig wah­re Bratwurst.